Человек в Фиолетовых Лабиринтах
со своим подсознанием. А ты? Понимаю, понимаю. Каждый из нас в своем коконе. И каждый вправе поступать, так, как хочет.
Я качаю головой, смотрю на друга. На эту рыхлую, отсыревшую землю, проржавевшую оградку, темную могильную плиту на которой под аккуратной маленькой подписью имени, фамилии и даты смерти, изображен он: живой, красивый, улыбающийся. Друг был в Отеле, он не остался в долгу у этой жизни. Другое дело я… Здесь совсем уж неформатная история. Буду надеется, что все еще впереди, не за горами, как иногда говорят в судействе. Проклятом судействе, которое убил Дима.
- Удачи тебе в том мире, - вполголоса сказал я могиле.
Положил четыре ярких подснежника возле плиты. Это дань памяти - побывавшему познавшему Рай и Азархинский, постядерный Ад. Надеюсь, тебе нравятся подснежники.
Тебе - Человеку в Фиолетовых Лабиринтах, зашедшему слишком далеко.
Встав со скамейки, ...я глубоко вдохнул воздух, обжегший ноздри холодной влагой, расправил плечи.
Я - человек в Фиолетовых Лабиринтах, который никогда из них не выйдет.
Медленно двинулся по извилистой кладбищенской тропинке. Усмехнулся про себя тому, какая же все-таки странная штука, эта жизнь. Мы приобретаем одно, мгновенно ловя себя на нехватке другого; мечтаем жить в мире, но убиваем друг друга каждый день, считая это нормой; верим любовь и тут же презираем естество, выжигая желание в себе, истребляем этих простых, невинных романтиков и приклеиваем к ним бирки: «извращенец», «моральный урод», «неудовлетворенный». Почему показывать голого человека - это плохо, а мертвого - нормально? Я не понимаю, почему эротика и порнография - это преступление, а убийство и война - всего лишь будничные новости? Ведь согласно здравому смыслу все должно быть как раз наоборот: в первом случае очень даже ничего, а во втором - плохо, зло. Почему так?!
- Все-таки мы гады, заплутавшие в Фиолетовых Лабиринтах. Рожденные Богом гады, - соглашался я сам с собой.
И все шагал, шагал, шагал, пока наконец не почувствовал растекающееся по телу дуновение Южного ветра, пропахшего сеном, розами и терпкой надеждой.
Розы. Что-то это мне напоминает.
Я в недоумении остановился, принюхался.
Да, действительно - розы! Они самые! Неужели…
Повернувшись в сторону дуновения, я всмотрелся в даль. Сквозь туманную дымку проступали темные, едва различимые очертания многоэтажного здания.
Любовь…
Безумие…
Фиолетовые лабиринты…
Здравствуй Отель!
Я иду к тебе.
Джонатан Дэвис.
Я качаю головой, смотрю на друга. На эту рыхлую, отсыревшую землю, проржавевшую оградку, темную могильную плиту на которой под аккуратной маленькой подписью имени, фамилии и даты смерти, изображен он: живой, красивый, улыбающийся. Друг был в Отеле, он не остался в долгу у этой жизни. Другое дело я… Здесь совсем уж неформатная история. Буду надеется, что все еще впереди, не за горами, как иногда говорят в судействе. Проклятом судействе, которое убил Дима.
- Удачи тебе в том мире, - вполголоса сказал я могиле.
Положил четыре ярких подснежника возле плиты. Это дань памяти - побывавшему познавшему Рай и Азархинский, постядерный Ад. Надеюсь, тебе нравятся подснежники.
Тебе - Человеку в Фиолетовых Лабиринтах, зашедшему слишком далеко.
Встав со скамейки, ...я глубоко вдохнул воздух, обжегший ноздри холодной влагой, расправил плечи.
Я - человек в Фиолетовых Лабиринтах, который никогда из них не выйдет.
Медленно двинулся по извилистой кладбищенской тропинке. Усмехнулся про себя тому, какая же все-таки странная штука, эта жизнь. Мы приобретаем одно, мгновенно ловя себя на нехватке другого; мечтаем жить в мире, но убиваем друг друга каждый день, считая это нормой; верим любовь и тут же презираем естество, выжигая желание в себе, истребляем этих простых, невинных романтиков и приклеиваем к ним бирки: «извращенец», «моральный урод», «неудовлетворенный». Почему показывать голого человека - это плохо, а мертвого - нормально? Я не понимаю, почему эротика и порнография - это преступление, а убийство и война - всего лишь будничные новости? Ведь согласно здравому смыслу все должно быть как раз наоборот: в первом случае очень даже ничего, а во втором - плохо, зло. Почему так?!
- Все-таки мы гады, заплутавшие в Фиолетовых Лабиринтах. Рожденные Богом гады, - соглашался я сам с собой.
И все шагал, шагал, шагал, пока наконец не почувствовал растекающееся по телу дуновение Южного ветра, пропахшего сеном, розами и терпкой надеждой.
Розы. Что-то это мне напоминает.
Я в недоумении остановился, принюхался.
Да, действительно - розы! Они самые! Неужели…
Повернувшись в сторону дуновения, я всмотрелся в даль. Сквозь туманную дымку проступали темные, едва различимые очертания многоэтажного здания.
Любовь…
Безумие…
Фиолетовые лабиринты…
Здравствуй Отель!
Я иду к тебе.
Джонатан Дэвис.