Тропарёва:
– Олег, не дрейфь, сдам тебе партию послезавтра, и ты второй. Ты ж вроде обходишь Нимцовича по доппоказателям в случае равенства очков?
– Сдавать партии нечестно. Блядь, я «линейку» с десяти лет не получал!
– Олег, но ведь мы же друзья?
– Мы противники, Мить, мы навсегда противники... У нас с тобой еще столько всего впереди, а ты «сдам»! Я не привык быть должником.
– Тут даже и не в дружбе дело. Ты что, не хочешь, чтобы клуб два первых места взял? И в Варшаву не хочешь?
– Хочу, но не таким способом.
– Тогда выиграй, возьми и выиграй у меня. Давай, Атаку Торре, она у тебя мощная?
Подходит Мастер:
– ...Да, Митяй, надо бы слить вот этому (кивает на красного, как пожарная каланча, Тропарёва) партейку, только невзначай. Зевни пешкаря или качество за атаку пожертвуй, а там он тебя и додавит.
– Да о чем речь, Мастер? Я-то готов, да вот Тропарёв не хочет.
– Ну пусть так выиграет, умник. Мастеру спорта, как щенку безразрядному, закатывают «линейку», он даже сдаться не успевает, а теперь мне тут гонор свой показывает! Торре будете играть, Тропарёв, понял меня?
Тропарёв понял. Мы преклонялись перед нашим Мастером. Никогда не называли его по имени-отчеству. Всегда Мастером. Он не только сделал нас первоклассными шахматистами, он привил нам сладостный, ни с чем не сравнимый мандраж по этой игре. Ни я, ни Тропарёв не можем и дня прожить без шахмат. Мы во многом похожи: оба асексуальны, оба расплываемся в почтении перед портретом великомученика Корчного, оба спецы по «сицилианке». Мастер прекрасно понимает, что еще годик, и две прекрасные маргариты слиняют от него в черную дыру коммерческих турниров. В клубе он специально отводит нам позднее время и наслаждается до глубокой ночи дружным дуэтом, который громит его на чем свет стоит.
Ученики превзошли своего Мастера. В свое время он подавал большие надежды, но в 25 лет, будучи международным мастером, попал в сети, умело расставленные невзрачной блондинкой (он показывал фото, когда рассказывал свою историю-предостережение). Блондинка при разводе отсудила себе квартиру, Мастер, как это часто водится среди нашего брата, начал спиваться. Его перестали выпускать за границу. Как-то он признался нам, что в клуб пришел совершенно случайно. Немного подзаработать, набрать, насколько это возможно, форму и слинять по-быстрому. Но тут появились мы с Тропарёвым и тормознули Мастера на целых восемь лет.
Курю третью сигарету подряд. Чья-то рука на плече. Длинные немцовские пальцы.
– Чего тебе?
– Димон, извини меня за вчерашнее, ладно? – блин, что за дурная привычка смотреть в глаза, но в тоже время мимо?
– Ладно. И ты меня тоже, Миш.
– Да, чуть не забыл, поздравляю с чемпионством! За тур до конца… Рано мне с тобой тягаться.
– Спасибо. Куришь?
– Нет, но хочу попробовать.
Давится дымом, сейчас блеванет. Писклявый кашель раздается эхом в курилке-туалете. Еле приходит в себя:
– Димон, завтра свободный день, давай сегодня вместе отметим?
Я подпрыгиваю от неожиданности:
– Что?
– Ну как что? Твою победу, моего «мастера». У меня родаки в отлучке, может, бухнём за всеобщую победу дебютов над гамбитами?
– А Тропарёва пригласишь?
– Ага, ща пойду и приглашу. Вот тебе адрес с телефоном, приходи часикам к восьми, ладно?
– Ну ладно.
Мог бы и просто адрес сказать, а не листочки совать. Память на цифры – наша профессиональная гордость.
Я вообще-то не пью. Разве что бабкин самогон, да и то по праздникам типа выигрыша турнира. Кстати, а это идея – притаранить на сходку пузырёк! Иду домой выпрашивать.
– Бабк, а бабк, бутыль твоей отравы позарез нужна. Дашь?
– Давалку нашел! А куда это ты намылился?
– На блатхату, куда ж еще! Кстати, поздравь, я турнир выиграл и в Польшу через неделю еду.
– Ну а мне-то что с этого? Денег-то дадут?
– Дадут немного.
– «Немного»! На бутыль-то хватит?
– Ага.
– Ну ладно, будешь должен.
– Кому я должен, всем прощаю, – прекращаю торги бабкиной же поговоркой.
Блин, а тащиться-то на другой конец города! Почерк круглый, ровный. Странно, как я этого не заметил, когда ставил автограф на его записях.
Дверь открывает существо а-ля освенцим в одних шортах. Пялюсь, не сразу узнавая хозяина блатхаты. Немцов в отмазки:
– Димон, жарко же.
– И что за воспитание – ходить полуголым при всем честном народе?
– А еще нету никого. Проходи.
Идет торжественное вручение бабкиного первача:
– Позвольте поздравить Вас, уважаемый мастер.
– Благодарю Вас, коллега, – протягивает ответный сверток, – Позвольте мне со своей стороны поздравить Вас с выигрышем первого в Вашей жизни столь крупного турнира. Не откажите в любезности принять сей скромный презент.
– Покорнейше благодарю Вас. Право же, не стоило.
– Отнюдь, милейший.
Разворачиваю. Маленький пузырёк.
– Что это, Миш?
– Это попперс.
– Почти «памперс». И как его пьют?
– Его не пьют. Дай сюда, потом покажу, что с ним делают.
Надуваю губы:
– Ну вот, подарили подарок и тут же отобрали.
– Сказано ведь, потом получишь, – ржет во всю ротовую полость.
Почти десять. Полбутыли первача покоятся в нас и просят добавки. Никто так и не пришел. Немцов несколько раз подходит к телефону, а потом с прискорбием в голосе сообщает мне, что очередной приятель предъявил железную отмазку.
– А Тропарёв?
– Не нашел я его.
Полупьяные мозги соображают, что Олег и не мог найтись, так как ушел раньше.
Пустая бутыль скатывается под стол.
– Ну вот, Димыч, а теперь самое время подарок опробировать.
– Это что, наркота?
– Не-а. Но ты правильно мыслишь, его нюхать надо.
– Не пизди, точно не наркота?
– Отвечаю! – подносит мне к носу.
В башку ударяет нашатырь. Слышу треск в висках… Продолжаю нюхать… кажется, кровь хлынет из носа…
– Димон, а теперь самое главное. Выеби меня!
Два (или даже три?) Немцова наваливаются на меня всей своей бухенвальдовской тяжестью. Где-то в далеких уголках мозгов я понимаю, что надо встать и смотаться, но не могу пошевелиться. Его язык во мне. Ах вот как, оказывается, целуются? Мне вдруг хочется встать… но уже не уйти… а накрыть Мишку собой и делать с ним то же самое. И даже больше.
Хровь хлещет из верхней губы, смешивается с его и растворяется во мне стальным привкусом. Мишка опускается вниз, оставляя кровавую дорожку. Забирается языком в пупок… Бля-я-я, я сейчас кончу! Резко хватаю его за волосы и насаживаю ртом на себя. Выливаю все до капли, дергая его голову вверх-вниз. Еще! Хочу еще! Сглатывает, приподнимается на локтях и лукаво смотрит на меня: «Димон, возьми меня!»
Разворачивается на спину и кладет ноги мне на плечи. Мой и не думает падать. Я разорву его сейчас! С силой вдавливаю кусок себя в маленькое шоколадное отверстие. Не получается сразу.... Помогает, направляя. Там так тепло. Тугое кольцо обволакивает меня, но я продираюсь до упора. Защита Нимцовича сломлена, и новоявленный мастер спорта получает мат в восемь толчков.
Просыпаюсь от поцелуя. Губы отвечают жжением и болью.
Немцов отсасывает у меня. Я не хочу кончать. Давай, Мишка, пусть будет вечный шах!
Но вместо вечного шаха получается цугцванг. Это когда тебе ходить, но любой твой ход ведет к проигрышу. Одно только мое ничтожное движение телом –