Вернее, сначала дыхание. А потом - голос.
- Не знаю, как вам, а мне жара уже по барабану...
- Мне нечего сказать... - голос диджея заметно дрожал. - У меня тут все линии разрываются после твоего выступления... Такая светомузыка, в глазах рябит.
- Ладно, мальчики и девочки. Остыли - и в путь. Не знаю, как вам, а мне к вечеру нужно быть на месте. Всем пока!
Из стоящих машин еще минуту неслись бессмысленные короткие гудки. Потом моторы заурчали, пыльные монстры стали выруливать на проезжую часть.
Она бросила трубку в бардачок, посмотрела на Хозяина и отвернулась. Ей хотелось плакать. Она не любила человека, сидящего за рулем.
Он ехал медленно, будто не хотел покидать место странного пикника. Он так и не посмотрел в сторону своей спутницы. Ему было неприятно ее присутствие.
Он ехал на запад в своем серебряном Линкольне.
Она неслась на восток в чужом черном Шевроле.
Они разминулись, едва не столкнувшись, и поехали дальше, каждый - своей дорогой. И только клубы горькой пыли от двух машин, обнявшись, станцевали на обочине что-то вроде короткого, на пару тактов, вальса.
© Mr. Kiss, Сто осколков одного чувства, 1998-1999гг