помёрли. Кто от чего. Вот и опустело тут.
- Но как красиво тут! Так бы и остался бы тут жить. - Действительно, при солнце тут ещё красивей, чем ночью!
- Тут жить нельзя. - Кратко бросил мужик, опёрся на кол.
- А где можно? - Чего он такой смурной стал?
- А вот там! - Он показал рукой дальше.
- Это где?
- На острове.
- На острове?
- Ага. Там и хуторок остался хороший, там и церковка старинная стоит, там и всё живо. Не то, что тут. - Он кивнул на стоящие с пустыми глазницами избы. - Гиблое место!
- А рядом есть деревня какая-нибудь?
- Есть. - Он махнул в сторону леса. - У дороги, километров двадцать отсюда. Прям по дороге, если проедешь. А так. - Взмах руки показал, что на самом деле всё ещё хуже. - Крути баранку, пока не устанешь.
- А на остров попасть можно? - Раз тут, надо посмотреть всё. - А вы откуда?
- Я с острова. Паромщик. Вова. - Он протянул руку. Рукопожатие было крепким, что лишь доказывало мне преимущество практической жизни в тяжёлых условиях перед посещением спортзала. Такую руку сделать - надо пропадать в качалке днями и ночами. - Так, что?
- Меня зовут Сергей. - Я кивнул на избу. - Поможешь перетащить вещи обратно в машину?
- А как не помочь?! - Он подхватил кол. - Пошли.