Фото чужой любви
ее крепко-крепко, она приподнимается и, вижу, готова продолжать. Прыгает на моем члене, вырывая из груди глубокие стоны. Эля явно нацелена доставить меня на пик второй высоты. Я не сопротивляюсь, желая того же.
- Любимая... - шепчу я одновременному напряжению снизу, финиш приближается, и я не могу его сдерживать.
Я не разобрал ее слов в ответ, но фиксирую касание губ на обожженной щеке. Хочу верить, что я ей нужен. Взрываюсь, наполняя густой жидкостью свою Элю. Локоны волос падают мне на глаза, заслоняя весь мир. Жалею, что некому щелкнуть нас в эти секунды. Последнее фото на долгую память. Меня отпускает оргазм, и я вдруг думаю, что скоро придет конец моим съемкам...
ЭЛЯ. ЭПИЛОГ
... Тело в приятной истоме напоминало о прошедшей близости. Вставать не хотелось, и я гладила ему волосы, когда он после секса приложил голову к моей груди. Маленький мальчик, он получил свою первую женщину, а я - первого мужчину. Первого, который переживал за меня и любил меня - ради меня самой. Он комплексует из-за своей внешности, не понимая, сколько по-настоящему уродливых мужиков мне доводилось встречать. Пользовавшихся моим телом. Самовлюбленных, эгоистичных, готовых только получать, а если и давать, то делая взамен тебя своей собственностью. Жестоких, не способных создать ничего прекрасного. Именно они и делали уродливой нашу жизнь. Глажу его по обожженной половине лица. Я не хочу, чтобы он себя стеснялся. Саша знает, что он талантлив, но я хочу чтобы он знал, насколько он еще и желанный.
- Мне было очень хорошо, - шепчу я Саше, вижу, как он доволен. Мальчики ждут оценки после первого раза, а мне и вправду понравилось. Он целует мои соски, разобравшись, что я так люблю. Мужчина, замечающий предпочтения женщин в сексе, всегда будет пользоваться у них успехом.
- У меня нет твоего фото, - замечаю вдруг я, и Саша, приподнимается, удивленно смотрит на меня. - Ты столько раз меня снимал, а твоих фото у меня нет. Я хочу тебя сфотографировать.
Я говорю серьезно, а Саша словно не верит моей просьбе. Убеждаю его принести фотокамеру и дать себя сфоткать.
- Камера у меня дома, я быстро, - одеваясь, сообщает он. - Скоро вернусь.
Я закрываю за ним дверь, блаженно улыбаясь. Он не побоялся разобраться с Дэном, и чувствую, что с этим пареньком смогу быть уверенной. Как ни с кем.
Подхожу к столу и нахожу в себе смелость взглянуть на фото той злощастной сессии. На них я - другая, и та, которой никогда не стану. Сделаны фото просто классно. Одобрительно киваю. У моего нового парня, как у фотохудожника, огромное будущее.
Что-то нет его долго. Уже прошло полчаса. Чувствую, как екает сердце, быстро одеваюсь, открываю двери и буквально слетаю по лестнице вниз. Замираю, увидев его на первом этаже. Он сидит на полу, прислонившись к стене и с улыбкой - уставшей, болезненной, смотрит на меня. На шее висит его неизменная спутница - фотокамера. Раздаюсь в диком крике. Из-за спины Саши сочится, стекая по стенке, алый ручей.
Кто-то выбежавший на крик, вызывает «скорую», я же хватаю его за руки и ощущаю, как из последних сил в нем еще теплится жизнь. Он что-то шепчет, я не слышу, но знаю, о чем он просит. В слезах покрываю поцелуями его губы, потом срываю камеру, как могу, навожу на него. Ну где же эти долбанные врачи?
Дрожат руки, глаза залиты слезами. Как могу, ловлю в объектив лицо. Он теряет силы, и ко мне его голова повернута боком. Камера щелкает. Получается фото лишь половины лица. Той второй, которую он так стеснялся, но не мог спрятать... Врачи кладут его на носилки. Я прыгаю в след за ними в машину «скорой»...
- Вы ему кто? - спрашивает уже в больнице врач, когда носилки с Сашей исчезают за дверями операционной. Врач загородил мне путь дальше.
- Жена, - заявляю я, не узнавая собственного голоса. Он залит болью и ужасом потери. Ну почему я сейчас могу потерять то, что ждала всю свою жизнь? - Доктор, он будет жить?
- Ножевое ранение в спину, глубокое. Шансы невысоки, - удручающе говорит врач. - А теперь не мешайте нам. Мы будем бороться.
«Сашенька. Ты лучшее, что случилось со мной».
Растерянно брожу по коридору, уже теряю счет времени. Ночь или день? Почему никто не выходит с операционной? Жив он или мертв? Но в любом случае я с ним...
* * *
... Я схожу с подиума выставки весенних моделей в Милане. Шум аплодисментов. Показ окончен. Меня встречает фотограф, завершивший последние снимки. Модельный дом сотрудничает именно с ним.
Потому что он - лучший фотограф на свете. А еще он - лучший муж. Потому что мой.
- Ты была супер, - объявляет он и целует меня в щеку. Он гордится мной, а я. как всегда, млею от его оценок - муж разбирается в моделях. И попусту нахваливать, даже свою жену, не будет.
Саша обнимает меня. Я, улыбаясь смотрю в его лицо. Мне часто говорят, какой у меня муж - красивый мужик. Природа и пластические хирурги постарались.
- Моя карьера модели подходит к концу, - решаюсь объявить в свою очередь я. Саша непонимающе смотрит. Думает, это мой очередной каприз. Возмущенно спорит.
- У нас будет ребенок, глупенький, - шепчу ему я, и выражение его лица меняется, наполняется блеском и радостью. Супружеский поцелуй сливает в единое целое половинки нашего лица...
- Любимая... - шепчу я одновременному напряжению снизу, финиш приближается, и я не могу его сдерживать.
Я не разобрал ее слов в ответ, но фиксирую касание губ на обожженной щеке. Хочу верить, что я ей нужен. Взрываюсь, наполняя густой жидкостью свою Элю. Локоны волос падают мне на глаза, заслоняя весь мир. Жалею, что некому щелкнуть нас в эти секунды. Последнее фото на долгую память. Меня отпускает оргазм, и я вдруг думаю, что скоро придет конец моим съемкам...
ЭЛЯ. ЭПИЛОГ
... Тело в приятной истоме напоминало о прошедшей близости. Вставать не хотелось, и я гладила ему волосы, когда он после секса приложил голову к моей груди. Маленький мальчик, он получил свою первую женщину, а я - первого мужчину. Первого, который переживал за меня и любил меня - ради меня самой. Он комплексует из-за своей внешности, не понимая, сколько по-настоящему уродливых мужиков мне доводилось встречать. Пользовавшихся моим телом. Самовлюбленных, эгоистичных, готовых только получать, а если и давать, то делая взамен тебя своей собственностью. Жестоких, не способных создать ничего прекрасного. Именно они и делали уродливой нашу жизнь. Глажу его по обожженной половине лица. Я не хочу, чтобы он себя стеснялся. Саша знает, что он талантлив, но я хочу чтобы он знал, насколько он еще и желанный.
- Мне было очень хорошо, - шепчу я Саше, вижу, как он доволен. Мальчики ждут оценки после первого раза, а мне и вправду понравилось. Он целует мои соски, разобравшись, что я так люблю. Мужчина, замечающий предпочтения женщин в сексе, всегда будет пользоваться у них успехом.
- У меня нет твоего фото, - замечаю вдруг я, и Саша, приподнимается, удивленно смотрит на меня. - Ты столько раз меня снимал, а твоих фото у меня нет. Я хочу тебя сфотографировать.
Я говорю серьезно, а Саша словно не верит моей просьбе. Убеждаю его принести фотокамеру и дать себя сфоткать.
- Камера у меня дома, я быстро, - одеваясь, сообщает он. - Скоро вернусь.
Я закрываю за ним дверь, блаженно улыбаясь. Он не побоялся разобраться с Дэном, и чувствую, что с этим пареньком смогу быть уверенной. Как ни с кем.
Подхожу к столу и нахожу в себе смелость взглянуть на фото той злощастной сессии. На них я - другая, и та, которой никогда не стану. Сделаны фото просто классно. Одобрительно киваю. У моего нового парня, как у фотохудожника, огромное будущее.
Что-то нет его долго. Уже прошло полчаса. Чувствую, как екает сердце, быстро одеваюсь, открываю двери и буквально слетаю по лестнице вниз. Замираю, увидев его на первом этаже. Он сидит на полу, прислонившись к стене и с улыбкой - уставшей, болезненной, смотрит на меня. На шее висит его неизменная спутница - фотокамера. Раздаюсь в диком крике. Из-за спины Саши сочится, стекая по стенке, алый ручей.
Кто-то выбежавший на крик, вызывает «скорую», я же хватаю его за руки и ощущаю, как из последних сил в нем еще теплится жизнь. Он что-то шепчет, я не слышу, но знаю, о чем он просит. В слезах покрываю поцелуями его губы, потом срываю камеру, как могу, навожу на него. Ну где же эти долбанные врачи?
Дрожат руки, глаза залиты слезами. Как могу, ловлю в объектив лицо. Он теряет силы, и ко мне его голова повернута боком. Камера щелкает. Получается фото лишь половины лица. Той второй, которую он так стеснялся, но не мог спрятать... Врачи кладут его на носилки. Я прыгаю в след за ними в машину «скорой»...
- Вы ему кто? - спрашивает уже в больнице врач, когда носилки с Сашей исчезают за дверями операционной. Врач загородил мне путь дальше.
- Жена, - заявляю я, не узнавая собственного голоса. Он залит болью и ужасом потери. Ну почему я сейчас могу потерять то, что ждала всю свою жизнь? - Доктор, он будет жить?
- Ножевое ранение в спину, глубокое. Шансы невысоки, - удручающе говорит врач. - А теперь не мешайте нам. Мы будем бороться.
«Сашенька. Ты лучшее, что случилось со мной».
Растерянно брожу по коридору, уже теряю счет времени. Ночь или день? Почему никто не выходит с операционной? Жив он или мертв? Но в любом случае я с ним...
* * *
... Я схожу с подиума выставки весенних моделей в Милане. Шум аплодисментов. Показ окончен. Меня встречает фотограф, завершивший последние снимки. Модельный дом сотрудничает именно с ним.
Потому что он - лучший фотограф на свете. А еще он - лучший муж. Потому что мой.
- Ты была супер, - объявляет он и целует меня в щеку. Он гордится мной, а я. как всегда, млею от его оценок - муж разбирается в моделях. И попусту нахваливать, даже свою жену, не будет.
Саша обнимает меня. Я, улыбаясь смотрю в его лицо. Мне часто говорят, какой у меня муж - красивый мужик. Природа и пластические хирурги постарались.
- Моя карьера модели подходит к концу, - решаюсь объявить в свою очередь я. Саша непонимающе смотрит. Думает, это мой очередной каприз. Возмущенно спорит.
- У нас будет ребенок, глупенький, - шепчу ему я, и выражение его лица меняется, наполняется блеском и радостью. Супружеский поцелуй сливает в единое целое половинки нашего лица...