Нам не дано предугадать
в туго обжимающих, жаром опаляющих норках, поочерёдно натягивали один одного то дома у меня, то дома у него, каждый раз делая это "по полной программе", а вспоминается мне совсем другое...
Вспоминается мне - со всей отчетливостью, словно было это вчера - знойный летний день... и даже не день, а утро - позднее июльское утро: мы сидим на скамейке - на лавочке - в тени старого абрикосового дерева, на небе ни облачка, и хотя длинный, бесконечно длинный летний день только-только начинается, солнце уже припекает вовсю, и даже в тени чувствуется, как воздух медленно наполняется звенящим ...зноем...
- Пойдём! - в который раз повторяет Саня, и в голосе его звучит нетерпение.
- Зачем? - отзываюсь я; по голосу Сани я чувствую, что терпение его на исходе, а это значит, что вот-вот он начнёт говорить открытым текстом...
- Ну, зачем... будто сам ты не знаешь! - Саня локтём толкает меня в бок.
- Я? Не знаю... откуда мне знать? - я пожимаю плечами, всем своим видом показывая, что "я - не я, и хата - не моя".
- Всё ты знаешь... пойдём! - последнее слово Саня проговаривает с напором, одновременно наваливаясь на меня плечом. - Ну, Влад...
- Ну, я...
- Головка от хуя! Пойдём... - Саня с силой давит своим плечом на моё, тем самым демонстрируя мне своё желание.
- Нет, ты скажи... ты скажи сначала, зачем... - я со смехом отталкиваю Саню от себя, но он не уступает мне, и какое-то время мы молча боремся плечами: кто кого...
- Чего ты... чего ты ломаешься? Целка, что ли? Пойдём, бля... по разику...
- По разику - что? - не сдаюсь я.
- То! Вставай, бля... пойдём!
Собственно, так, или почти так, у нас происходит каждый раз - с этого всё начинается... и этот раз не исключение: уже полчаса, сидя на скамейке, Саня уговаривает меня идти к нему, а я отнекиваюсь - делаю вид, что не хочу, и Саня, то и дело толкая меня локтём в бок, с завидной настойчивостью снова и снова повторяет своё "пойдём!", - ему хочется... ему очень хочется, а я...
- Сиди, - говорю я.
- Заебал ты меня! Хуля сидеть?!
- Когда это было, чтобы я тебя заёбывал? - Округляя глаза, я делаю вид, что пытаюсь вспомнить, когда же это было. - Хм... что-то мне, Санёк, такое не помнится...
- Что тебе не помнится? - отзывается Саня, и в голосе его звучит лёгкое возмущение.
- Ну, это... чтобы я тебя заёбывал.
- Вспомнишь, бля! Пойдём...
Мы сидим на скамейке - на лавочке - в тени старого абрикосового дерева, Саня почти на год старше меня - ему полных семнадцать, но это никакой роли в наших отношениях не играет: в душе я считаю, что я умнее Сани... во всяком случае, я не такой откровенный, как он, и хотя трахаться с ним мне нравиться ничуть не меньше, чем ему со мной, тем не менее каждый раз, когда у нас дело идёт к этому, я отнекиваюсь и отказываюсь - каждый раз я упорно делаю вид, что я либо не понимаю, чего он хочет, либо понимаю, но не хочу, и каждый раз получается, что Саня должен меня уговаривать и уламывать... типа: он хочет, а лично мне это всё по барабану, и если... если, в конце концов, я и соглашаюсь (а соглашаюсь я всегда), то делаю это лишь потому, что просто-напросто ему, то есть Сане, я уступаю, - такой у меня "камуфляж" – моя тактика и стратегия; вот - опять:
- Ну, Владик... ну, всё! Пойдём... - Саня, неуклюже заигрывая, вновь толкает меня локтём в бок.
- Что значит - "всё"? - не сдаюсь я. - "Пойдём", "пойдём"... а зачем?
Помимо того, что я таким образом камуфлируюсь, я ещё хочу, чтобы Саня проговорил... чтобы он сказал вслух, для чего он меня зовёт – что именно мы будем у него дома делать... и Саня не выдерживает - говорит, и говорит он это сочно, даже смачно, не скрывая своего удовольствия:
- Выебу тебя... в жопу выебу... пойдём! - и даже не говорит, а шепчет, чуть наклонившись ко мне - обдавая моё ухо горячим дыханием.
Вот! Я сам не знаю, почему мне нравится это слышать... "выебу... в жопу выебу..." – произносит Саня, каждый раз приглушая голос, и эти его грубые, прямолинейно буквальные слова каждый раз вызывают у меня прилив горячего, жаром опаляющего желания... впрочем, этого я Сане тоже не показываю.
- Ты уверен? - прищуривая глаза, я спрашиваю Саню таким тоном, как будто безоговорочно даю ему от ворот поворот.
- Уверен, - улыбается Саня. - У меня на тебя с утра стоит...
- Так в чём проблема? Сдрочил бы, меня представляя, и все дела... а ты с утра мучишься, страдаешь... в чём проблема? - смеюсь я.
Занимаясь онанизмом, я сам представляю Саню довольно часто... точнее, вспоминаю-перебираю наши кувыркания - как он меня и как его я... иногда, впрочем, я думаю о других пацанах: об Игоре - своём однокласснике, или о Максе, который каждое лето приезжает к деду в гости из Ленинграда... но с другими пацанами у меня секса никогда не было, а с Саней мы трахаемся уже почти год, и хотя делаем это не очень часто, но каждый раз - по полной программе, и потому представлять Саню очень даже легко... впрочем, занимаясь онанизмом, иногда я думаю не о пацанах, а о знакомых девчонках, - каждый раз у меня это бывает по-разному... Мне давно хочется знать, дрочит ли "на меня" Саня, но эти вопросы мы с ним не обсуждаем - и я, насмешливо глядя ему в глаза, добавляю:
- Или что - подрочить слабо?
- Хуля мне дрочить? - отзывается Саня. - Я лучше в жопе твоей... в очке твоём подрочу... пойдём!
- Ага, подрочишь, если я тебе дам... - снисходительно смеюсь я, и эта моя снисходительность тоже часть моего "камуфляжа". - А если не дам?
- Я ж тебе дам, - не задумываясь, парирует Саня. - Ты меня, а я - тебя... пойдём!
Ну, блин... логика железная! "Ты меня, а я - тебя", - говорит Саня, и я, невольно сжимая мышцы сфинктера, чувствую, как сладкий зуд буравчиками сверлит мою промежность... Мы сидим на скамейке - на лавочке - в тени старого абрикосового дерева, на небе - ни облачка, и кажется, что воздух, обжигающе горячий, невидимо дрожит от звенящего зноя...
- Ну...пойдём? - Саня, легонько толкая меня в бок локтём, смотрит на меня вопросительно.
- Ты что - не можешь без этого? - тихо смеюсь я.
Настойчивость, с какой Саня зовёт меня к себе, вызывает у меня самые противоречивые чувства: его ничем не прикрытое, совершенно конкретное желание одновременно и возбуждает, и удивляет меня...
"Как он так может?" – думаю я.
Что он возбуждён и что хочет, мне вполне понятно, потому что я тоже возбуждён и тоже хочу, и хочу я не меньше его, но – признаваться в своём желании так открыто и так откровенно?
- Смотри... - вместо ответа Саня разводит в стороны колени, и я, скосив глаза, вижу, как вдоль правой ноги штанина его шорт бугристо выпирает. - Видишь... стоит! - не без гордости говорит он, шевеля под штаниной напряженным членом. - Пощупай...
- Ага, сейчас...
Саня, неожиданно схватив мою руку за запястье, рывком притягивает ее к своей промежности.
- Ты что, бля... совсем, бля, что ли? - Я тут же с силой вырываю свою руку из цепких Саниных пальцев, лишь на секунду коснувшись его твёрдого - напряженно бугрящегося - члена.
- А что? - смеётся Саня. - Никого же нет... кто нас видит?
Скамейка, на которой мы сидим, находится с внешней стороны забора, или, как здесь говорят, "за двором",
Вспоминается мне - со всей отчетливостью, словно было это вчера - знойный летний день... и даже не день, а утро - позднее июльское утро: мы сидим на скамейке - на лавочке - в тени старого абрикосового дерева, на небе ни облачка, и хотя длинный, бесконечно длинный летний день только-только начинается, солнце уже припекает вовсю, и даже в тени чувствуется, как воздух медленно наполняется звенящим ...зноем...
- Пойдём! - в который раз повторяет Саня, и в голосе его звучит нетерпение.
- Зачем? - отзываюсь я; по голосу Сани я чувствую, что терпение его на исходе, а это значит, что вот-вот он начнёт говорить открытым текстом...
- Ну, зачем... будто сам ты не знаешь! - Саня локтём толкает меня в бок.
- Я? Не знаю... откуда мне знать? - я пожимаю плечами, всем своим видом показывая, что "я - не я, и хата - не моя".
- Всё ты знаешь... пойдём! - последнее слово Саня проговаривает с напором, одновременно наваливаясь на меня плечом. - Ну, Влад...
- Ну, я...
- Головка от хуя! Пойдём... - Саня с силой давит своим плечом на моё, тем самым демонстрируя мне своё желание.
- Нет, ты скажи... ты скажи сначала, зачем... - я со смехом отталкиваю Саню от себя, но он не уступает мне, и какое-то время мы молча боремся плечами: кто кого...
- Чего ты... чего ты ломаешься? Целка, что ли? Пойдём, бля... по разику...
- По разику - что? - не сдаюсь я.
- То! Вставай, бля... пойдём!
Собственно, так, или почти так, у нас происходит каждый раз - с этого всё начинается... и этот раз не исключение: уже полчаса, сидя на скамейке, Саня уговаривает меня идти к нему, а я отнекиваюсь - делаю вид, что не хочу, и Саня, то и дело толкая меня локтём в бок, с завидной настойчивостью снова и снова повторяет своё "пойдём!", - ему хочется... ему очень хочется, а я...
- Сиди, - говорю я.
- Заебал ты меня! Хуля сидеть?!
- Когда это было, чтобы я тебя заёбывал? - Округляя глаза, я делаю вид, что пытаюсь вспомнить, когда же это было. - Хм... что-то мне, Санёк, такое не помнится...
- Что тебе не помнится? - отзывается Саня, и в голосе его звучит лёгкое возмущение.
- Ну, это... чтобы я тебя заёбывал.
- Вспомнишь, бля! Пойдём...
Мы сидим на скамейке - на лавочке - в тени старого абрикосового дерева, Саня почти на год старше меня - ему полных семнадцать, но это никакой роли в наших отношениях не играет: в душе я считаю, что я умнее Сани... во всяком случае, я не такой откровенный, как он, и хотя трахаться с ним мне нравиться ничуть не меньше, чем ему со мной, тем не менее каждый раз, когда у нас дело идёт к этому, я отнекиваюсь и отказываюсь - каждый раз я упорно делаю вид, что я либо не понимаю, чего он хочет, либо понимаю, но не хочу, и каждый раз получается, что Саня должен меня уговаривать и уламывать... типа: он хочет, а лично мне это всё по барабану, и если... если, в конце концов, я и соглашаюсь (а соглашаюсь я всегда), то делаю это лишь потому, что просто-напросто ему, то есть Сане, я уступаю, - такой у меня "камуфляж" – моя тактика и стратегия; вот - опять:
- Ну, Владик... ну, всё! Пойдём... - Саня, неуклюже заигрывая, вновь толкает меня локтём в бок.
- Что значит - "всё"? - не сдаюсь я. - "Пойдём", "пойдём"... а зачем?
Помимо того, что я таким образом камуфлируюсь, я ещё хочу, чтобы Саня проговорил... чтобы он сказал вслух, для чего он меня зовёт – что именно мы будем у него дома делать... и Саня не выдерживает - говорит, и говорит он это сочно, даже смачно, не скрывая своего удовольствия:
- Выебу тебя... в жопу выебу... пойдём! - и даже не говорит, а шепчет, чуть наклонившись ко мне - обдавая моё ухо горячим дыханием.
Вот! Я сам не знаю, почему мне нравится это слышать... "выебу... в жопу выебу..." – произносит Саня, каждый раз приглушая голос, и эти его грубые, прямолинейно буквальные слова каждый раз вызывают у меня прилив горячего, жаром опаляющего желания... впрочем, этого я Сане тоже не показываю.
- Ты уверен? - прищуривая глаза, я спрашиваю Саню таким тоном, как будто безоговорочно даю ему от ворот поворот.
- Уверен, - улыбается Саня. - У меня на тебя с утра стоит...
- Так в чём проблема? Сдрочил бы, меня представляя, и все дела... а ты с утра мучишься, страдаешь... в чём проблема? - смеюсь я.
Занимаясь онанизмом, я сам представляю Саню довольно часто... точнее, вспоминаю-перебираю наши кувыркания - как он меня и как его я... иногда, впрочем, я думаю о других пацанах: об Игоре - своём однокласснике, или о Максе, который каждое лето приезжает к деду в гости из Ленинграда... но с другими пацанами у меня секса никогда не было, а с Саней мы трахаемся уже почти год, и хотя делаем это не очень часто, но каждый раз - по полной программе, и потому представлять Саню очень даже легко... впрочем, занимаясь онанизмом, иногда я думаю не о пацанах, а о знакомых девчонках, - каждый раз у меня это бывает по-разному... Мне давно хочется знать, дрочит ли "на меня" Саня, но эти вопросы мы с ним не обсуждаем - и я, насмешливо глядя ему в глаза, добавляю:
- Или что - подрочить слабо?
- Хуля мне дрочить? - отзывается Саня. - Я лучше в жопе твоей... в очке твоём подрочу... пойдём!
- Ага, подрочишь, если я тебе дам... - снисходительно смеюсь я, и эта моя снисходительность тоже часть моего "камуфляжа". - А если не дам?
- Я ж тебе дам, - не задумываясь, парирует Саня. - Ты меня, а я - тебя... пойдём!
Ну, блин... логика железная! "Ты меня, а я - тебя", - говорит Саня, и я, невольно сжимая мышцы сфинктера, чувствую, как сладкий зуд буравчиками сверлит мою промежность... Мы сидим на скамейке - на лавочке - в тени старого абрикосового дерева, на небе - ни облачка, и кажется, что воздух, обжигающе горячий, невидимо дрожит от звенящего зноя...
- Ну...пойдём? - Саня, легонько толкая меня в бок локтём, смотрит на меня вопросительно.
- Ты что - не можешь без этого? - тихо смеюсь я.
Настойчивость, с какой Саня зовёт меня к себе, вызывает у меня самые противоречивые чувства: его ничем не прикрытое, совершенно конкретное желание одновременно и возбуждает, и удивляет меня...
"Как он так может?" – думаю я.
Что он возбуждён и что хочет, мне вполне понятно, потому что я тоже возбуждён и тоже хочу, и хочу я не меньше его, но – признаваться в своём желании так открыто и так откровенно?
- Смотри... - вместо ответа Саня разводит в стороны колени, и я, скосив глаза, вижу, как вдоль правой ноги штанина его шорт бугристо выпирает. - Видишь... стоит! - не без гордости говорит он, шевеля под штаниной напряженным членом. - Пощупай...
- Ага, сейчас...
Саня, неожиданно схватив мою руку за запястье, рывком притягивает ее к своей промежности.
- Ты что, бля... совсем, бля, что ли? - Я тут же с силой вырываю свою руку из цепких Саниных пальцев, лишь на секунду коснувшись его твёрдого - напряженно бугрящегося - члена.
- А что? - смеётся Саня. - Никого же нет... кто нас видит?
Скамейка, на которой мы сидим, находится с внешней стороны забора, или, как здесь говорят, "за двором",